Posse (Inocêncio de Melo Filho)

Teus peitos
Fartos peitos
Encheram minha boca
Falaste que eram meus
Mas foste embora
E nem me deixaste
Os peitos que eram teus
Que por posse eram meus.

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Dobre de finados (Emanuel Medeiros Vieira)

(E uma vida restaurada)

(Medusa, de Caravaggio)

É-se príncipe por virtude ou por fortuna – sabia Maquiavel.

Seremos anjos por bênção ou danação.

Não há melancolia sem memória.

Não há memória sem melancolia.

Escutamos há tanto tempo o dobre de finados dos sonhos pretéritos.

Embriagados com a nossa própria crueldade, optamos por engenhocas eletrônicas– quinquilharias, maquinários.

Deslumbrados – resignados ou indiferentes à sorte alheia.

São variantes: acabamos sempre escrevendo o mesmo livro.

(...) “Noto que estou envelhecendo; um sintoma inequívoco é o fato de que não me interessam ou surpreendem as novidades, talvez porque observe que nada de essencialmente novo há nelas e que não passam de tímidas variações. Quando era jovem, atraíam-me os entardeceres, os arrabaldes e a desventura; agora, as manhãs do centro e a serenidade. Já não brinco de ser Hamlet.”

(Jorge Luis Borges, “O Congresso, em “O Livro de Areia”)

Seremos anjos por bênção ou danação.

E estou numa manhã recém-fundada – o mar, uma gaivota, o trapiche da Praia de Fora, um pai, o menino, a mãe, e um arco-íris.

(Brasília, abril de 2012)
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