Leon (Emanuel Medeiros Vieira)

Fragmentos – Apenas fragmentos

“A vida é bela. Que as gerações futuras a limpem de todo o mal.”

                                     (Leon Trotsky)

Quando morremos, somos apenas a memória do que deixamos nos outros.

Um menino é sempre um menino. E pode ser mais que um menino: além do sonho, além da vida.

Não somos e nunca seremos donos do nosso porvir.

Somos donos de nossas vidas?

(Eu sei: nesta mera prosa poética, queria meditar sobre a desertificação da fé.)

“me enterrem com os trotskistas

na cova comum dos idealistas onde  jazem aqueles que o poder não corrompeu” (...)

(Paulo Leminski, “para a liberdade e luta”, in “polonaises”*

E queria falar por todos os ancestrais, por todos os que não estão mais aqui, por aqueles tantos que andam calados nesta aridez pós-utópica.

Sonho muito?

Eu sou os que foram.

(Dizia um poeta e dramaturgo, encarcerado por 11 anos pela ditadura uruguaia.)

As citações são muitas? Eu sei.

“O homem é aquilo que ele próprio fez” (André Malraux).

São tempos multifacetados, acelerados, descartáveis – com mais escritores que leitores?

As maquininhas eletrônicas continuam seduzindo.

(Tenho a tentação de dizer: e poucas vezes, os homens estiveram tão ilhados.)

O mar, um pássaro cantante e, quem sabe, Deus – queria celebrar.

(Serão apenas mais palavras, entre tantas (?!).

E sempre valerá tentar ir além.

E é preciso acreditar: A vontade de Deus nunca irá levá-lo aonde a Graça de Deus não irá Protegê-lo.

(Que o tom retórico seja perdoado.)

*Preservados os diminutivos utilizados pelo autor.

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Endereço (Emanuel Medeiros Vieira)

^{Para o blogueiros da Ilha}

^{Perdi (perdemos) o endereço de Deus.}

^{Perdi (perdemos)?}

^{Estará no bolso da calça, na segunda gaveta, no trapiche da Praia de Fora,}

^{no Parque da Redenção, na Praça Castro Alves, na esquina  da São João com}

^{a Ipiranga?}

^{Perdi o endereço de Deus.}

^{Estará escondido na clandestinidade, dormindo em quartos com cheiro de mofo – Neocid}

^{para as pulgas – ou nos interrogatórios no DOPS?}

^{Nas fugas apressadas?}

^{Perdemos o endereço de Deus,}

^{E temos todos os aparelhos  eletrônicos,}

^{da China, do Paraguai, do Estados Unidos.}

^{E sempre quereremos mais, mais,}

^{cerveja gelada anunciada pela loira gostosa, o carrão com a estrela da TV,}

^{o último produto – ansiedade perpétua, e continuaremos ansiando:}

 ^{e quando  chegar a noite, desmoronaremos.}

Carta a Letícia (Emanuel Tadeu Medeiros Vieira)

Para os pais, filhos e irmãos de Letícia (Maria Letícia Vieira da Silva), que partiu em 29 de junho de 2013)

Para todos os seus parentes e amigos

“Quando morremos, nada pode ser levado conosco, com a exceção das sementes lançadas por nosso trabalho e do nosso conhecimento.” (Tenzin Gyatso, religioso tibetano, atual Dalai Lama)

“No lado esquerdo do peito, carrego os meus mortos/Por isso caminho um pouco de banda.” (Carlos Drummond de Andrade)

Sebos (Emanuel Medeiros Vieira)

Em memória de Eric Hobsbawm

“Não creio que haja coisa pior no mundo do que a leviandade, pois os homens levianos são instrumentos prontos a tomar qualquer partido, por mais infame, perigoso e pernicioso que seja; sendo assim, é melhor fugir deles como se foge do fogo”. (Francesco Guicciardini)

Bibliotecas, museus, sebos, cheiro de papel.

Nada me dizem os aparelhos eletrônicos de última geração – e logo virão outros.

Nostalgia, passadismo?

Eis a memória do mundo.

Essa é a “modernidade” que nos foi dada?

(Que palavra é essa?)

O Nada (João Soares Neto)

 

Eu não sou um guarda-chuvas. Sou uma guarda-nada. O nada é o que prefiro guardar, escrever, ler e sentir. Se fosse um guarda-chuvas protegeria alguém, mas como sou um guarda-nada a quem posso proteger?

No meu nada estou incluído, dele vim e a ele voltarei. Leia as belas frases de Clarice, mas eu sou eu e o nada está por perto. Sempre mais perto do que o tudo. E chove. Estou sem guarda-chuvas e não sinto nada. O nada é também uma expressão de sentimento. E a água que me afaga também pode me afogar. A diferença é um nada. Veja como um nada faz a diferença.

Não, esta conversa não é sem sentido. Ela tem começo com a Clarice e belos arranjos com guarda-chuvas e os meus arranjos são com nada.

Assim, deixo o nada com você para que coisa nenhuma aconteça.

Não bebi nada. Não pense que isso é fruto de nada. Não é. E é.

A decisão é sua ou do nada que sempre nos acolhe ou encolhe, virando quase nada, um nadinha.

Se você não entendeu o que escrevi. Nada contra.

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Dobre de finados (Emanuel Medeiros Vieira)

(E uma vida restaurada)

(Medusa, de Caravaggio)

É-se príncipe por virtude ou por fortuna – sabia Maquiavel.

Seremos anjos por bênção ou danação.

Não há melancolia sem memória.

Não há memória sem melancolia.

Escutamos há tanto tempo o dobre de finados dos sonhos pretéritos.

Embriagados com a nossa própria crueldade, optamos por engenhocas eletrônicas– quinquilharias, maquinários.

Deslumbrados – resignados ou indiferentes à sorte alheia.

São variantes: acabamos sempre escrevendo o mesmo livro.

(...) “Noto que estou envelhecendo; um sintoma inequívoco é o fato de que não me interessam ou surpreendem as novidades, talvez porque observe que nada de essencialmente novo há nelas e que não passam de tímidas variações. Quando era jovem, atraíam-me os entardeceres, os arrabaldes e a desventura; agora, as manhãs do centro e a serenidade. Já não brinco de ser Hamlet.”

(Jorge Luis Borges, “O Congresso, em “O Livro de Areia”)

Seremos anjos por bênção ou danação.

E estou numa manhã recém-fundada – o mar, uma gaivota, o trapiche da Praia de Fora, um pai, o menino, a mãe, e um arco-íris.

(Brasília, abril de 2012)
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Estudantes podem e devem ser poetas (Marco Aqueiva)

As palavras não fazem o homem compreender,
É preciso fazer-se homem para entender as palavras.
Herberto HELDER


Não somos aquilo que fizeram de nós,
mas o que fazemos com o que fizeram de nós.
Jean-Paul SARTRE

Poetas são pessoas que podem, ainda,
ver o mundo através dos olhos da criança.
Alphonse DAUDET

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Todo ser humano que acende as luzes para ouvir o som correndo nas ruas avenidas praças atravessando montanhas e desertos. Todo ser humano que traz nos olhos ângulos lâminas tons afiados capazes de interrogar as tantas vozes do mundo. Todo ser humano que chega dando voz a todas as coisas dentro de camadas de névoa e escuridão.