A fonte (Mariel Reis)

I

 A fonte incessantemente

Murmura o seu nome,

Nada interrompe

Suas mil línguas

De lavrar na pedra

A promessa da eternidade.

Se amor ou o acaso

Desconheço a necessidade

De distingui-los com precisão

Porque segue marcado

Com seu brilho agudo

Dentro de meu coração.

 II

 Não se exaspere com a morte.

É apenas uma palavra -

Mesmo cava dentro do peito -

Repleta de sons agudos.

Não, não se intimide

Com o susto

Embora parte do meu rosto

Permaneça indecifrável

E repouse, nessa sala,

Sob o escuro.

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Os poetas de setenta anos (Ivo Barroso)

Ao Sr. A. Rimbaud

E o Velho, então, fechando o livro do dever,
Exausto e satisfeito ia dormir, sem ver
Que à força de se impor prorrogações horárias
De trabalho, arriscava as frágeis coronárias.