Quem não esboçou heresias? Só
os mansos, os conformados, os medíocres, os covardes, os que baixam a cabeça
diante dos príncipes (das casas reais ou das igrejas). E toda heresia vai para
o diário. Não o jornal, mas o diário do escritor. Pois todo escritor é autor de
diário. Uns são íntimos, impublicáveis. Outros viram (ou se apresentam como)
ficção. Umas páginas vão (ou iam) logo para as gráficas. Outras, mais tarde ou post mortem. Hoje (também ou mais ainda)
são introduzidas em computadores, celulares e demais inventos maravilhosamente
reduzidos.
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quarta-feira, 22 de maio de 2013
terça-feira, 21 de maio de 2013
Mãe Antonia (Hilda Mendonça)
Mãe, ouça o vento que sussurra
Vem da serra?Vem do mar?
Mãe, a Noite está fria!
Uiva o medo em meu ser,
senta-te junto ao meu leito.
Quero recostar em teu peito.
Canta-me um canto de ninar!
Mãe, que saudade!
Grita minha alma a soluçar,
Mãe, eu me perdi
Nos descaminhos desta vida.
Mãe, ensina-me de novo a rezar.
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