Se é pouco... (Abel Sidney*)

quisera ser poeta e ter ao alcance

muitas palavras à minha disposição!

falar de navios a partir, a se desgarrar

em busca de outros portos

desejando, na verdade, em um segundo

falar do que me vem ao peito –

um amor partido, com a ausência daquele

que se pôs na estrada, de repente

ansiando outro perfume, outro leito...

mas este episódio, doloroso, é muito pouco.

talvez, então, falar do sonho de liberdade

do quanto sei dos anseios que nutro em mim

das viagens que planejo por terras distantes

por horizontes amplos, sem fim

mas descrevê-las, mesmo com todo entusiasmo, ainda é pouco.

quem sabe dizer do quanto me atrai o conhecimento,

a possibilidade de juntar, modestamente, uma fortuna

a ser partilhada junto daqueles mais sensatos

desejosos do saber, em ocasião oportuna...

mas, mesmo este tesouro, com toda sua serventia, é tão pouco!

calar para deixar falar o que não é possível dizer

nem em sussurro, ou aos gritos, talvez nem por escrito

trazer, sim, todo o meu ser à tona, aos olhos

para acolher, sem palavras, alguém me procure, aflito

poema sem palavra, amor terno, vestido de amizade

isso não é pouco, pois além de trazer alegria ao outro

(espelho invertido de mim, parte escondida que se revela)

gestos desta natureza espanca a escuridão, abre uma janela...

vastidões? caminhos a percorrer? o que nos aguarda

quando nos permitimos ao amor tudo ceder?

que ele nos lave a alma, em meio às lágrimas colhidas,

enxugadas, em meio a emoção de ver o pranto suprimido

e o sol, novamente, tornar àquele rosto, antes um breu

para não tomar o tempo ao leitor, companheiro, amigo meu

ouso tão somente a tudo resumir: mesmo sem palavras, mudo

hei de tecer o amor que aqueça, que faça da ternura um escudo...

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*Abel Sidney: educador / escritor 

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O misterioso caso das Quatro Bocas (Paulo Lima)

                                                                                                

                                                                       1

                                   

            O carro estava parado lá no começo da manhã. O carro continuou parado no mesmo lugar também à tarde. E à noite ninguém apareceu para levá-lo. No dia seguinte, uma segunda-feira, o carro permanecia intocado, como se fizesse sempre parte da paisagem. E a paisagem era a Praia 13 de Julho, bem defronte das Quatro Bocas, mas eu estou falando de como o lugar era há quarenta anos, um areal cortado por um canal, por onde o mar desaguava sua fúria.