A vida é feita de indagações
e elas realmente existem,
por que será tantas opiniões
nunca jamais mudam, persistem ?
Existe u'a melhor catarse
do que abertura para os céus,
usar do verbo, mostrar-se
para uma vida sem dedéus ?
Quando nos versos me empenho
eu indago sem discernimento:
trovas - engenhos do meu invento
ou inventos do meu engenho ?
Tempestades, vendavais,
maremotos, mar profundo,
outras eras foram iguais
ou o que há com este mundo ?
E nosso mundo como seria
queridos passarinhos, sem nós,
sem a minha rouca voz,
sem vosso gorgeio e cantoria ?
Ventos fortes um tempão,
de repente a calmaria...
Nossa vida não teria
esse mesmo diapasão ?
Levar a vida a sério
é coisa pouco escorreita,
seria minha alma feita
de buscas do desidério ?
Há dias andam ausentes
os versos companheiros,
estarão eles descontentes
com meus juízos brejeiros ?
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