Terém (Carlos Nóbrega)

O louco toda manhã

senta na minha calçada.

Senta e não pede nada.

Só ri um pouco e se cala.

Nunca o vi comer

nunca o vi beber

deve ser feito de alma.

Depois se levanta e vai

levando tudo o que tem:

suas horas, moscas e nadas.

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Um campo de concentração nos trópicos (Adelto Gonçalves *)

I

Se o Brasil já soube reverenciar os seus grandes escritores, como ao tempo de José de Alencar (1829-1877), Machado de Assis (1839-1908), Olavo Bilac (1865-1918), Graciliano Ramos (1892-1953) e Jorge Amado (1912-2001), hoje não o faz tanto. E não é porque não existam grandes escritores. É por desconhecimento mesmo das novas e velhas gerações que são bombardeadas por literatura norte-americana de baixo nível, que aqui chega em formato de livros de auto-ajuda.