Machado de Assis por Eduardo Luz (Nilto Maciel)

É Machado de Assis, há algum tempo, o nome mais estudado (deve ser também o mais lido) da literatura brasileira. E deverá carregar este epíteto por muitas décadas ainda. Poderá até ser ultrapassado por Clarice Lispector, Guimarães Rosa, Jorge Amado, Graciliano Ramos e outros mais antigos ou mais novos, que isto é de difícil entendimento. E, para dar mais robustez ao instituto dos estudiosos da joalheria machadiana, chega às livrarias (ou às bibliotecas públicas e privadas) O Quebra-Nozes de Machado de Assis: Crítica e Nacionalismo (Fortaleza: Edições UFC, 2012), de Eduardo Luz. O volume traz palavras de apresentação de Alfredo Bosi (vejam quanto prestígio o do jovem professor e escritor carioca radicado no Ceará): “impressionou-me a qualidade da sua escrita, sempre límpida, enxuta e bem articulada. Além do mérito da correção e propriedade da linguagem, o que salta à vista é o desafio inerente ao seu projeto intelectual: enfrentar o tema do nacionalismo mais uma vez explorado pela crítica machadiana”.

Epitáfio (Ranieri Basílio)

Every poem an epitaph. 
T.S. Eliot, Little Gidding, V.

Para Valdemar Neto

Enquanto fraco sofro por ser forte,

A morte só me leva para a morte.

No desvario tal sonho com fantasmas.

Todos sou eu, meu ser vem desse plasma.

Trágicas, vãs, perguntas vagam no ar

Da vida. Vejo a morte a me assombrar.

Tão bela a morte – que é amor e medo,

Pois ambos são assim, ambos, segredo.

Quando o medo me faz ser angustiado,

Vejo o quanto me faço esse estado.

Sempre com medo, sempre no fugaz,

Invisível, total do que me faz.

Quando o desejo morre, e a ideia morre,

O pânico sufoca e não socorre.

Mesmo o desejo nada de bonito

Produz, tudo consome em nosso grito.

Mas se existe consolo, brota leve

A paz no seu silêncio, mesmo breve,

Morto no desespero consumido

De cada instante, todo dividido.

Morte, talvez, prazer numa constância,

A última estrada para a tal distância.

Prazer, prazer! Prazer? Por que a tristeza

Se faz de cega diante da certeza?

É no prazer que sinto o meu abismo,

É nas perguntas tolas que mais cismo.

Solitário vou triste no planeta,

Sem nada que constante se prometa

À carne fraca. Dura é esta vida,

Quanto mais o viver, mais despedida.

O que resta no medo é só um triz,

Não é o sangue morto, mas cicatriz.

O que não se promete, é inventado,

Passando-se de um lado pr’outro lado.

Quem tenta a vida toda, mas não faz,

Também tem o direito a pedir paz.

E cantar para a morte é (quem que sabe?)

Também louvar a vida que nos cabe,

Aquilo que de tormento vira gozo

E sendo o fim não é tão tenebroso.

O fim já chegou. Certo. Mesmo assim,

Como faremos para além do fim?

Tensa melancolia de cada instante

Convence do benéfico ou do errante.

A terra prometida se consome,

Tudo se apaga, morre todo nome.

E, quanto mais choramos, nada muda.

Vida é o que de fato não se estuda.

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