Proust (Franklin Jorge)

Em seus últimos sete anos, tentando amortecer os ruídos, Proust viveu enfurnado num quarto forrado de cortiça. Resignado à solidão, queria viver tão somente para ter valor e mérito. Acreditava que a imortalidade era possível, sim, mas somente através da criação de uma obra. Concordava com a ideia de Baudelaire de que a vida verdadeira está alhures, não dentro da vida, nem após, mas fora dela. Nos domínios imaginários da arte.

Menino (Emanuel Medeiros Vieira)

 

Para Cida e Arnoldo

                           

“E por amor de ti, em guerra o tempo enfrento.
Quanto ele em ti suprime, é quanto te acrescento.” 
(Shakespeare)

                               

Aqui não estás (mas “sinto” a tua presença imanente).

Não vi o primeiro dente, os cabelos aparecendo

mas estás aqui, no lado esquerdo do peito

teu sorriso inunda a casa

sempre restará a memória,

e parece tão pouco

não esqueço  do teu sorriso,

menino,

da tua  imensa ternura            

apenas um ser – e sempre um ser

Apenas?

Colho uma pitanga no meio destes verdes – percebo que esse amor

vai à eternidade, e no exato momento desta escrita, alguns  

pássaros estão cantando.

É cedo.

Ou é muito tarde – sempre

Amo-te menino – nada deterá esse amor.

Nele não existe oblívio – estaremos juntos: para sempre.

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