Longe
ficaram: a crua infância, desatino da procura,
O
berço da utopia, rosnar de luta, usura e loucura.
Longe
deixei: o catarro no peito fraco, a posse de araque,
O
anzol preso na linha; sem peixe, sem figa, basbaque.
Hoje,
tão perto e em goma de crueldade, atino e não decifro,
Pois
o que me ficou, tal quisto, é a saudade doida de arraste.
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