No caminho de Marcel Proust (Franklin Jorge)

 

Seria melhor voltar para casa. Mais cedo ou mais tarde, ao mergulhar nas águas sulfurosas do seu romance-rio, todo leitor de Proust repete essas palavras premonitórias da duquesa de Létourville. De fato, seria mais tranqüilo ficar em casa, protegido pelo hábito, do que perder-se nessa Busca labiríntica laboriosamente construída por um asmático.

Inventário (Emanuel Medeiros Vieira)

A vida é longa – às vezes

a vida é curta – sempre

a memória dura.

Na parede, um retrato – tantos nomes, tantos rostos,

bigodes, barbas, bonés, tudo o mais.

No coração, o verso de Manuel Bandeira:

“A vida inteira que poderia ter sido e que não foi”.

(Serão os sonhos abortados dos nascidos no pós-guerra?)

É tudo memória.

(Nada de novo perto do sol.)

E nasce o dia – caminhas: verdes, mangas, jacas, amoras, pássaros cantando,

E uma criança sorri para ti.

A vida inelutavelmente finita – ela é assim mesmo, sem (mais) sonhos napoleônicos.

Há algo maior do que este naufrágio.

Há?

“Tudo ressurge quando tem calor”.

(Miguel Torga)

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