Assovio no escuro (Luiz Martins da Silva)

De verdade, de verdade, não existe.

Ele é só o lado avesso do sentido.

Mas, como hei de convencer a criança

De que ele não passa de uma sombra do arcaico?

Hoje, por desígnios de milênios,

Há um silêncio que expande a própria noite,

Feito elástico que só decorou plano de ida,

Momentos de vidas, eu sei, eles jamais voltam.

Imagino reter o mundo no ponteiro dos segundos,

Mas o rio é insistente no seu curso.

Águas se renovam, não os nossos rostos.

Nada há de garantia no cândido acalanto

De que o tempo é uma ilusão dos sentidos

Que só age nestes confins da nebulosa.

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Choro (Frederico Rocha)

E eis o xote, e a valsa, e a polca num só;

Ao erudito do barroco – quase – dá-se um nó!

Toc’o Calado, a Chiquinha, o Azevedo e Jacob;

Chorand’o choro de contente sente dó!

Seja num bar à beira-mar à lua dum farolim,

Unidos ímpio, papa-hóstia, o judeu e o moslim,

Ressoa a flauta, o pandeiro, violões, bandolim;

Chorand’a roda a cirandar em torvelim.

Present’à roda tão airosos o malandro e o mané;

O mais galante exibe logo o lustre do mocassim,

E um chora o choro de chinela arrasta-pé!

Cadenciado, intrincado, meio “lé com o cré”;

E swingado, descontent’e um tanto ledo é assim,

Chora o chorinho ao Pixinguinha e Nazareth!

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