Eu te saúdo, ó Mestre (Nilto Maciel)

Todo santo dia, Cássio Botelho sai de casa, aí pelas 11 horas, e se dirige a um restaurante. Procura os menos concorridos. Evita filas. Dá uma olhadela nas carnes e se decide por esta ou aquela. Às vezes, a gula o trai e ele deixa o prato pela metade. Sua intenção é nunca se repetir, além de mastigar bem e ter prazer: hoje peixe frito, amanhã carneiro cozido, noutro dia frango, e assim por diante. Senta-se o mais distante possível dos comilões. Conhece o mais profundo asco de pessoas que se comportam como porcos, cachorros, gatos: a cara enfiada no prato. Tem pavor de certos comportamentos dignos de guerreiros romanos ou medievais: enfiam o garfo nas carnes (de animais assassinados), como se matassem feras (cheios de ódio).

O que me prende aqui? (Inocêncio de Melo FGlho)

Portas e janelas estão abertas

Posso fugir

Não consigo passar por elas

O que me prende aqui

Se meus pés não estão presos a este solo?

O que me prende aqui se não me queres mais?

O que me prende aqui se rasgaste os versos que te dei?

O que me prende aqui se portas e janelas me mandam ir embora?

Tento edificar outra indagação

Mas me vem a voz do vento e me silencia

Aquieto-me com meus escritos rasgados e me vou

Com o vento que não me deixa mais falar. 

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Mudar (Pedro Du Bois)

 Busco a mudança

no incógnito regresso

ao ventre

exijo outra

        nova

        repetida forma

        na deformação do corpo

        em desconhecimento

tenho o medo resolvido

entre os dedos: a coragem

nas brincadeiras

infantis do reconhecimento

mudo o foco no desatino

das sentenças

em que como igual

                         permaneço.

 

http://pedrodubois.blogspot.com

Proust e a crítica (Franklin Jorge)

Ainda muito moço, em visita a um tio humanista que vivia enfurnado em sua vasta e bem escolhida biblioteca, descobri em Marcel Proust uma nova concepção de crítica, mais concisa, mais apaixonada, entendida sob um ponto de vista mais amplo e, de tal forma realizada, que representaria ela mesma uma criação literária autônoma e digna da obra que a inspirara.

Da Barcelona catalã (Flávio R. Kothe)

  

Enquanto eu voara sobre o Atlântico

em noite calma, sem o menor temporal,

dezenas e dezenas de versos aportaram

como se buscassem por mim um abrigo,

recanto na mala, carimbo no passaporte:

a todos fechei, no entanto, minha porta,

queria dormir um sono que não vinha,

enquanto ao redor ressoavam roncos.

João Galamarte (Diogo Fontenelle)

Para o Poeta Prosador Nilto Maciel, um Sempre Menino.

Brinquedinho joão galamarte inventado pelas mãos do avô,
Ou comprado pelas festas dos santos padroeiros do sertão,
Entre joão-teimosos, cavalinhos de pau, e piões de camelô...
João galamarte a pendular nos ares e mares da imaginação...

Infância singela, rendada e bordada à mão pela avó Juracy,
Tecelã de estórias do Faz-de-Conta pelos luares do jardim...
A bordo do joão galamarte, vou pelo impulso do avô Pery...
Tempo entre chamas lilases pelo coração de rosa carmim...

João Galamarte feito do oitizeiro em dia azul ensolarado,
Vai singrando o mar dos sonhares de menino marinheiro
Pelo embarcar e desembarcar de um viver desencantado,
Entre os portos da esperança em florações de jasmineiro...

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Carta ao Prof. Dr. Francisco Correia Oliveira (U.F.C.) – Vianney Mesquita

A verdade poderá adoecer, porém nunca perecerá de vez

(Miguel de Cervantes Saavedra – Alcalá de Henares, 1547-1616).

Fortaleza, 19 de março de 2014

Prezadíssimo Doutor Chico.

Há algum tempo sem experimentar a satisfação de abordá-lo, o faço agora com vistas a cumprimentar e abraçar virtualmente o amigo e, na sequência, proceder a comentários – de leigo, evidentemente – a respeito da tese de doutoramento sustentada por um orientando seu, a mim submetida a uma revista técnica, sob o prisma da língua e do estilo.

A celebração do hedonismo na poesia de Regina Lyra (Reynaldo Valinho Alvarez)

            Atos em Arte, de Regina Lyra, é um livro muito bem afinado com a personalidade da autora.  É, portanto, um livro fiel ao comando afetivo de Regina.   Seus sentimentos nele se projetam como corpos despidos em praias que se abrem para a intensidade do sol tropical, sem rebuços, acanhamentos ou timidezes, plenos do cálido desejo de se ofertarem à mornidão dessas longas tardes infindáveis, repletas de sensualidade e preguiça.

           

Minhas memórias dos outros sobre o “Contestado” (Enéas Athanázio)

 

A chamada Guerra ou Campanha do “Contestado” aconteceu entre 1912 e 1916, de modo que só uns trinta e tantos anos depois é que tomei conhecimento dela. Tudo o que sei a respeito veio dos livros e de informações de outras pessoas, mas é a estas que desejo me ater neste comentário, para que não fique uma coisa livresca como tantas.

Coração (Teresinka Pereira)

Se tens um coração de ferro, bom proveito.

O meu, fizeram-no de carne e sangra todo dia.

                                 José Saramago

Meu coração

abraça a nostalgia

e recorda fantasmas

de amores

vividos.

Desfeitos os anos de primavera,

amanhecemos um dia

com a dignidade

obrigatória

no coração

que sangra...



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