Point of no return (Flávio R. Kothe)

  

 

(Vladimir Horowitz)

Enquanto Horowitz tocava na sala,

ao retornar à sua querida Moscou,

uma lágrima escorria em teu rosto,

seguida por outra lágrima e outras,

como se quisesses de volta o teu avô

que amava o Devaneio de Schumann.

Os amores conosco irão para sempre,

não temos no peito espaço bastante

para abrigar todos os que já se foram

e dormem cansados dentro de nós:

entre as costelas temos tumbas tantas

que somos um cemitério ambulante.

A lágrima escorre bem lenta, como se

quisesse parar o tempo, que dispara

tantas setas contra nós, tique-taques

como os relógios antigos dos bisavós:

quando vejo, estou prostrado no chão

de joelhos diante da lágrima em efusão.

Não temos lenços nem toalhas bastantes

para secar essa enchente que nos afoga

na pena que temos dos tantos mortos

que não podemos mais fazer ressurgir

aqui onde por eles choramos, o sangue

em vão vertemos nas entranhas da terra.

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Cultura (Emanuel Medeiros Vieira)

                                                                   (Mercedes Sosa)

Falarei sobre cultura. Cultura? Sim: sem pretensão e de maneira clara. Um dos temas que mais problematizaram a minha geração foi a discussão sobre “alta cultura” ou “baixa cultura”, arte “elitista” ou arte “popular”. O CPC da UNE, já na década de 50 e também na de 60, pensou o assunto em reuniões, seminários, obras de arte. E subiu o morro. Lógico, havia equívocos e um maniqueísmo ingênuo que, dentro do contexto da época, até era possível entender. Por que não gostar de Beethoven e de Carola, de Mozart e de Pixinguinha, de Bach e de Lupicínio?

Sombras e sons (Nilto Maciel)

 

E eu, que não sou do rei

nem súdito ou vassalo,

por onde devo entrar?

E como proceder?

Não sei se falar deva,

levantar a cabeça,

dar passos de nobreza,

me comportar direito,

com modos de estrangeiro.

Onde amarrar meu burro?

E as pernas repousar?

Talvez sonhar nem possa.

As paredes esmurro

– escuro de masmorra.

Linguagem literária (Francisco Miguel de Moura)

 

A finalidade primeira da linguagem  é comunicar. E só um animal social, eminentemente social, conseguiria aprimorar esse instrumento. Estudar a linguagem é estudar o pensamento, a comunicação, a cultura humana. A linguagem, seja falada ou escrita, tem origem pré-histórica, como o pensamento, como a própria humanidade. O homem ainda não conseguiu inventar  outro instrumento que substitua a linguagem na comunicação. No dia em que isto acontecesse haveria a desumanização completa do homem, sua extinção como tal.

Balada, Noite nº 35 (Ranieri Basílio)

  

                        (Quadro de Badida Campos)

Marca presença nesta noite

As formas grandes do passado.

Todas que foram, do meu lado,

Vejo, resguardo-as no meu mote.

Não sei se faço bem, se faço

       Sem ter fracasso.

Não, acredito que fazer

Já me permite ver que não.

As forças tornam, nelas são

Passado e agora um uno ser.

Sou eu – meu ser – que se completa

       Nessa tal meta

físicacerta, instante são,

Misericórdia e coração

Falam na voz em que lhes falo,

Escrevem letras do meu punho,

Plantam sementes pelo mundo,

Depois me colhem no plantado.

Nós caminhamos pela estrada

       Meta-plantada.

Só o que resta é o consolo

De poder ver que algo ficou

Plantado. Seja no meu solo

De fala ou noutro que sonhou.

Aqui, grafados no papel,

       Os que sou eu.

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O encontro (Paulo Lima)

 

            Lucy,

            Vou chamá-la assim. Não sei o seu nome. Lucy, como na música dos Beatles. Creio que posso também chamá-la de querida. Querida Lucy. Porque ontem, quando nos reencontramos, depois de tantos anos, redescobri em mim um antigo afeto. Quem diria, hein? O acaso. Eu estava lá num daqueles dias modorrentos, trancafiado na minha rotina de funcionário público. Eu e minha cota de tédio e sacrifício. E você surge do nada, como uma brisa agradável que o passado empurrou para o presente. Você veio pisando com cautela, estudando o terreno. Precisava de uma autorização, algo que eu, naquele momento, poderia resolver, naquela sala, naquele birô, naquele prédio. Então, você se aproximou, sentou-se e estendeu o documento, o documento que eu deveria liberar após um telefonema. E foi o que fiz. Não levei mais do que dois ou três minutos. Eu lhe devolvi o documento com a autorização. Com calma, você assinou seu nome. E enquanto assinava, sem erguer a cabeça, você falou comigo, quase num sussurro, como quem faz uma confidência. “Eu já estudei com o senhor”. Fiz um ar de surpresa, busquei seu olhar.  Quer dizer então que, nesse curto tempo, você me observava.  E me reconheceu, um vulto do passado. Você se apressou em esclarecer: estudara comigo no segundo grau. Quanto tempo faz? Passaram-se mais de 30 anos.  Confrontamos informações. Sim, havíamos sido colegas no colégio. Entre mim e você havia uma espessa cortina do passado. É inevitável que o tempo tenha deixado suas marcas. Notei que você ainda era uma mulher bonita. Senti-me intimidado. Ainda hoje sou um homem tímido. Talvez eu seja a negação do que o poeta escreveu: Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Não sei se concordo com ele. Mudamos, mas no fundo permanecemos os mesmos. Ainda sou tímido. E sua beleza, Lucy, me emocionou. Não trocamos mais do que umas poucas palavras. Mas senti que, por um momento, voltamos a ser colegas, como antes. Foi tudo tão fugaz, mas aquele instante deu um sentido especial ao meu dia. Deu uma dimensão ao meu próprio passado. Alguém, uma mulher bonita, lembrou-se de mim, tantos anos depois. Você pegou seu documento e partiu tão silenciosamente como tinha chegado.

           

Pão (Clauder Arcanjo)

 “A prosperidade, assim como a depressão, também cria as suas filas de pão.”

(E. B. White, em Aqui está Nova York)

Migrara para a grande cidade em busca da riqueza. Mas, veio a depressão, e tudo — sonhos, esperança e vagas — foi para o ralo, na correnteza da crise.

Hoje, a metrópole, feericamente iluminada, palpita. As manchetes dos jornais, em letras graúdas e escuras, anunciam o boom do crescimento — sonhos, esperança e vagas a desfilarem pelas ruas e avenidas. No caso de Silveirinha, na longa fila do pão, restou-lhe tão somente a crise, renhida crise, da prosperidade.

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O homem desoriental – XIV (Mariel Reis)

Os anjos são espiões
Habitando entre as estrelas...
Ó criatura tão perfeita
Que provoca o ciúme celestial,
Por que não lhes pede um par de asas
E vai morar com eles no céu?

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